CUARENTA

El presente está solo.

La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj.

El año no es menos vano que la vana historia. Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías, de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los gastados espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno; otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.